Вижу огонь я в лицах разных, И в небе отголоски прошлых лет, Агонию и смысл праздный, В тщедушных головах щемящий след. Безмолвно искры освещают пропасть, До краю, остается лишь верста. Нас перемалывает жизни лопасть, Осталось только, сосчитать до ста. Мы небыли героями, святыми, Не поднимали родину с колен, Челом не отбивали фрески на святынях, Не лобызали мощей затхлый тлен. Мы просто миг, на фоне мироздания, Нам чужда вечность глубины…

Я вижу белую листву, Туман из прядей очерненных, А мы, пытаемся вернуть весну, И солнца теплоту, тех дней бездонных. Все выжжено в саду дотла, Высоких чувств ушли приливы. Порою их находим, достаем со дна, Выдергивая из глухой рутины. Нам некого винить кроме себя. Кому то боль рассудок затмевала, А кто-то не готов терять себя, Поэтому, ушла весна и не вернется никогда. Да, будет лето, осень, а потом…

Бывает так, что сердце радость омывает, Бывает, что гнетет его печаль. О смысле жизни размышляем, На деле же, нам никого не жаль.   Душа в соитии с иным произрастает, Когда желание томит познать другого. Так почему взаимности нам не хватает, И чаша то у одного, то у другого.   Дай сил мне, чтобы вынести закрытость, И мудрости, чтоб понимать когда  уйти, Дай трепет ощутить без ожиданий, О Боже,…

Нет ничего прекраснее на свете,чем муза возродившая поэта. Поет он, или плачет где-то, в нем умирают остальные притязанья. Колышет, возвышает его душу, стремится естество его наружу. Все замирает в ожидании, очередного чуда рифмы, действа. Безукоризненно возложатся куплеты и в этот миг, в нем наступает конец света. Так плавно к горлу  поступают, духа воспрядшие частицы, Которые он вынул из своей груди десницей. А крест, висящий…