Ученья все - безумства насаждают, Так, словно истины рудник. Искусством жизни орошают, Мировоззрений пагубный цветник. Роясь и возвышаясь над мирскими, Утехами, людьми которым не понять. Феноменами Духа заводскими, И квинтэссенциями смысла, Пытаются себя с Творцом отождествлять. Математическим маразмом И миметическим бельмом, Плюют в лицо и обзывают праздными, Простолюдинов проклятых творцом. Вместо того чтобы остановиться, И душу уберечь от тьмы, Бросают кости скудного отождествления, Пытаясь подчинить материю судьбы.

В рамках моего мировоззрения, В воплях неродившихся идей. В Стонах необузданных творений, Является мне новый день. Ведая что за окном твориться, Зная что в душе бардак, Как же трудно всё-таки остановиться, плыть по течению во мрак. Всех наших душ извечные истоки, Всех наших дум творящие уста, Ведь неспроста даровано нам доселе, царство под знаменем суда.

Жизнь проживать, стоя, Обезуметь немного, Засыпать, пьяным, Умереть, рано. Просыпаться на ощупь, И ползти куда-то. Кутерьма в сердце, Остановится пульс когда-то. Ожидаем, вместе, А умрём, порознь. Жизнь, бывает порою, Ведь жить, случалось и прежде. Но жизнь, не бывает прежней, Жизнь, не бывает когда-то. Сколько же нас осталось, Заблудших овец из стада. Бывает, случиться чудо, Потом,…

Возможно, рождены не в ту эпоху, И близкие не так близки. Возможно, возвышаясь понемногу, Все смертные вдруг стали бы родны. Возможно кутерьма, лишь сумерек оттенок, Возможно, ты и я вдруг всё поймём. Возможно всё, лишь бы остаток звёзд на небе можно, Было бы разглядеть не только ночью,но и днём. Но ночь не ждёт,она всё призывает, К себе в потёмки призрачно меня. Возможно ты и я…

Что тебя держит на плаву мой друг, холодной ночью, За что цепляешься, когда совсем один. Отчего боль твое терзает сердце, в клочья, А разум, затуманил горя дым. Не раз судьба с тобой играла в кости, Уроки раздавая, бив под дых. И выводы сверял по совести, За промахи винил себя, за боль – других. Изнеможённой поступью шагаешь ты по жизни, О бедный странник, долгий ли…

Прости, что мешаю любить, Себе и тебе немного. Нелепо чувства душить, Подвешенность и тревога. Больно писать стихи, В груди постоянно сжимает. Стыдно за то, что не смог, Грустно, что так бывает. Странно, что превозмог, А всё равно накрывает. Трудно бывать одним, А ещё страшней с кем-то. Грешно пылать другим, Скудно бывать никем. Радостно, что хоть порою, Нежность твою принимаю. Я не хочу быть с другой, К чёрту всех посылаю. За малодушную боль, стыдно, За…